Nocara non appare.
Si svela.

Devi salire, lasciare qualcosa indietro, accettare la distanza. Solo allora il paese si lascia vedere, raccolto tra le colline, come se non volesse disturbare.

Non c’è fretta qui.
E nemmeno bisogno.

Le strade sono strette, ma non chiudono. Accompagnano. Ti portano lentamente dentro un luogo che non ha cambiato direzione per piacere a qualcuno.

Nocara resta.

Le case guardano lontano, verso una terra che non si impone ma resiste. Tutto è semplice, ma niente è banale. Ogni dettaglio ha una funzione, una storia, un motivo per essere lì.

Non c’è spettacolo.
C’è verità.

E questa verità si sente nei silenzi, nei vuoti, nei passi che risuonano più del necessario.

Cammini e capisci che qui non sei al centro.
E non serve esserlo.

Nocara non chiede di essere ricordata.
Ma, in qualche modo, resta.

Non per quello che mostra.
Per quello che lascia.